Доктор Хамилтон сидел с видом скучающего психолога, к которому пришёл
пациент.

Он не любил сидящего напротив мистера Стюарта: тот постоянно
жаловался на нескончаемую бессонницу и ни разу не мог вспомнить, что же
такого кошмарного ему снилось.

Хамилтон испробовал всё — даже гипноз, — и
иногда ему казалось, что Стюарт попросту врёт: он не болен, а лишь пытается
вызвать к себе жалость.

Доктор сидел в кресле, стараясь не подавать виду, что ему совершенно
безразличен пациент, словно крыса, загнанная в угол, которой всё равно на
собственную судьбу.

— Так, — произнёс доктор бодрым тоном, стараясь скрыть раздражение и
нарастающий гнев, — что в этот раз привело вас ко мне?
— Доктор, умоляю вас! — почти крикнул Стюарт. — Помогите мне. Этой
ночью я проснулся и обнаружил себя с ножом в руках рядом с будкой моего пса.
Доктор вскинул голову с интересом и откинулся на спинку кресла, вертя очки в
руках. Раньше ему не доводилось слышать от Стюарта, что тот ходит по ночам,
да ещё и с ножом.
— Неужели? — удивлённым тоном спросил он. — И что вы сделали дальше?
— Я… я… — захлёбываясь, произнёс Стюарт. — Отбросил нож и в испуге
вбежал в дом.
— Пожалуй, стоит продолжить сеанс гипноза и подсознательной терапии по
методу Сквизирланда.
— Да, да, доктор! — взмолился Стюарт.
— Откиньтесь на спинку кресла, расслабьтесь. Я буду считать до десяти.
Медленно представьте себе, что вы в тот вечер и в том месте делали. Раз…
За окном прогрохотала молния, форточка в кабинете дёрнулась от внезапного
порыва ветра. Странно, — подумал доктор. — Обещали жаркую, ясную погоду.
— Два…
Внезапно форточка распахнулась, и в комнату ворвался сильный ветер. Небо
затягивалось тучами.